Was für ein Lachen, warum Freude bei diesen immerwährenden Flammen? Von Dunkelheit umschlossen suchst du keine Leuchte?

Schau das verschönerte Bild an, gestützt, ein Haufen eiternder Wunden: krank, aber der Gegenstand vieler Vorsätze, wo da nichts Beständiges oder Gewisses ist.

Zermürbt ist der Körper, ein Nest von Krankheiten, in Auflösung. Diese verderbliche Anhäufung fällt mit Sicherheit auseinander, denn das Leben ist vom Tod umschlossen.

Wenn du jene Knochen siehst abgelegt wie Flaschenkürbisse im Herbst, taubengrau: welche Freude?

Eine Stadt aus Knochen, bedeckt mit Fleisch & Blut, ihre verborgenen Schätze sind: Stolz & Verachtung, Alter & Tod.

Sogar prächtig ausstaffierte königliche Kutschen verschleißen, so auch der Körper, der dem Alter unterworfen ist. Aber der Dhamma der Guten ist nicht dem Alter unterworfen: die Guten lassen es die Gebildeten wissen.

Der Mann, der nicht zuhört, reift wie ein Ochse. Seine Muskeln wachsen, seine Erkenntnis nicht.

Den Kreis vieler Geburten durchwanderte ich ohne Lohn, ohne Rast, auf der Suche nach dem Hausbauer. Geburt ist qualvoll wieder & wieder. Hausbauer, du bist entdeckt! Du wirst kein Haus mehr bauen. All deine Sparren sind zerbrochen, der Firstbalken zerstört, dahingegangen in die 'Formlosigkeit', ist der Geist am Ende der Begierde angelangt.

Sie leben weder das reine Leben, noch kommen sie in ihrer Jugend zu Reichtum und schwinden so dahin wie alte Reiher in einem ausgetrockneten, abgefischten See. Sie leben weder das reine Leben, noch kommen sie in ihrer Jugend zu Reichtum und liegen so herum, falsch vom Bogen abgeschossen, und jammern über alte Zeiten.